![\"\"](\"https:\/\/lapiedrafilosofal.com\/wp-content\/uploads\/2020\/02\/ROSA-BLANCA.jpg\")
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<\/p>\n
La Guerra de los Mil D\u00edas,
\nGuerra atroz, guerra inhumana,
\nQue no dej\u00f3 sino penas,
\nY una patria mutilada,
\nY un pa\u00eds disminuido,
\nHu\u00e9rfanos, viudas y parias,
\nM\u00e1s odio en los corazones
\nY m\u00e1s dolor en las almas,
\nNos trajo hasta aqu\u00ed los hechos
\nQue mi pluma hoy les relata,
\nRememorando una historia
\nDe la que nadie se ufana,
\nQue hoy la verg\u00fcenza elude
\nY a la que el cuerpo le sacan
\nLos que insisten en lo mismo:
\nEn todo arreglar con balas,
\nCon destrozar al paisano
\nY a la gente no escucharla,
\nNi en sus reclamos escritos,
\nNi en sus voces indignadas,
\nPues es mejor la violencia,
\nSon mejores las matanzas,
\nY al fin filmar los abrazos,
\nY al fin brindar con champa\u00f1a,
\nY con p\u00f3lvora y con rezos
\nVolver fiestas las desgracias.<\/p>\n
<\/p>\n
Y es que hubo en este suelo,
\nEn tierras santandereanas,
\nUna sangrienta epopeya,
\nUna terrible batalla,
\nBatalla de aquella guerra
\nQue al pa\u00eds volvi\u00f3 un fantasma,
\nEn la que j\u00f3venes nuestros,
\nDe la naci\u00f3n colombiana,
\nDejaron libros y risas
\nEn su Bogot\u00e1 nublada,
\nPara empu\u00f1ar los fusiles
\nY as\u00ed cambiar la ense\u00f1anza
\nPor uniforme y caballo
\nY el rugir de las metrallas.<\/p>\n
<\/p>\n
Vinieron del altiplano
\nLa capital de la Patria,
\nPara morir a balazos
\nEn esta Bucaramanga
\nPor ideales y sue\u00f1os
\nQue a ellos solo importaban,
\nY aqu\u00ed en el Garc\u00eda Rovira,
\nPara entonces nuestra plaza,
\nAqu\u00ed quedaron cubiertos
\nDe sangre, sudor y l\u00e1grimas,
\nEvocando en los instantes
\nPostreros de la largada
\nLa sonrisa de sus novias,
\nDe sus madres sus plegarias,
\nY el color, la niebla, el fr\u00edo
\nDe la hoy Cundinamarca,
\nY el punteo de las bandolas,
\nY el cielo de sus moradas,
\nLos tiples y los bambucos,
\nLas fiestas y sus guirnaldas,
\nMientras sus manos sin fuerzas
\nEl arma ya no empu\u00f1aban
\nY aquellos sue\u00f1os so\u00f1ados,
\nPor los que ellos lucharan,
\nAgitando una bandera,
\nEn sus ojos se esfumaban.<\/p>\n
<\/p>\n
Era el Batall\u00f3n \u201cPerfume\u201d,
\nConformado a las volandas,
\nCon juventudes rebeldes
\nSolamente preparadas
\nEn c\u00e1tedras de lat\u00edn,
\nEn importantes jornadas
\nDe academia y de deportes,
\nJam\u00e1s en cosas de armas,
\nJuventudes liberales,
\nQue a las tropas se enrolaban
\nCon el catecismo rojo
\nDel partido de sus taitas
\nY que oy\u00f3 el llamado a filas
\nCon solo amor y esperanzas.<\/p>\n
<\/p>\n
Mas no nos cuenta la historia,
\nQue al final no cuenta nada,
\nNo cuenta c\u00f3mo supieron
\nDe sus muertes en sus casas,
\nNo cuenta c\u00f3mo contaron
\nA sus padres la desgracia,
\nNo cuenta estos qu\u00e9 hicieron
\nDesde esas tierras lejanas
\nPara buscar en sus hijos
\nLa sonrisa masacrada,
\nQu\u00e9 hicieron con sus recuerdos
\nDe nochebuenas en casa,
\nC\u00f3mo lloraron a gritos
\nLos viejos la mala racha
\nDe un pa\u00eds ba\u00f1ado en sangre,
\nY ahora sangre cercana,
\nNo cuenta d\u00f3nde guardaron
\nSus uniformes de gala,
\nNi los escasos retratos
\nDel hijo de sus entra\u00f1as,
\nNo cuenta de los suicidios,
\nDel llanto en el Tequendama,
\nDe depresiones, ni angustias,
\nDe las almas desgarradas,
\nDe la tristeza infinita
\nQue el m\u00e9dico no curaba.<\/p>\n
<\/p>\n
Ya pr\u00f3ximo el siglo veinte,
\nAqu\u00ed en mi Bucaramanga,
\nAl frente de San Laureano,
\nSobre el atrio y en la plaza,
\nMezclando p\u00f3lvora y ayes
\nCon vivas y con campanas,
\nMurieron todos, tendidos,
\nEn charcos de sangre y agua.<\/p>\n
<\/p>\n
Ya pr\u00f3ximo el siglo veinte,
\nAqu\u00ed en mi Bucaramanga,
\nMuri\u00f3 el Batall\u00f3n \u201cPerfume\u201d
\nComo siempre, para nada.<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
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La Guerra de los Mil D\u00edas, Guerra atroz, guerra inhumana, Que no dej\u00f3 sino penas, Y una patria mutilada, Y un pa\u00eds disminuido, Hu\u00e9rfanos, viudas y parias, M\u00e1s odio en los corazones Y m\u00e1s dolor en las almas, Nos … Sigue leyendo