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El hombre ya no ingresa al barrio Sotomayor a pie como lo hac\u00eda ayer cuando era adolescente y anteayer cuando era ni\u00f1o.<\/p>\n
El hombre ya hace rato sabe tambi\u00e9n que en la esquina de la calle 44 con la carrera 28 para \u00e9l no estar\u00e1 nunca m\u00e1s el almac\u00e9n donde igual compraba un salchich\u00f3n que un supercoco y por eso no se ha preocupado por indagar si a\u00fan existe o si fue cerrado por sus posteriores due\u00f1os.<\/p>\n
Ya no ha vuelto a asistir tampoco a la misa dominical de la ma\u00f1ana en la gigantesca iglesia de los ladrillos rojos y de los \u00e1ngeles blancos que a \u00e9l le parece que les tocan sus trompetas a los cielos.<\/p>\n
Ahora tampoco llega desde el oeste, ni lo hace desde el levante; ahora proviene del sur, desde las goteras de la otrora lejana Piedecuesta, la tierra donde el maestro Carlos Pe\u00f1a \u2014como si hubiese tenido en ese instante dotes de adivino\u2014 un d\u00eda le advirti\u00f3 a su paisano Salvador Rodr\u00edguez que la voz de cantor podr\u00eda fallar alg\u00fan d\u00eda y que, por ello, deb\u00eda aprender a tocar un instrumento.<\/p>\n
Pero es que, al fin de cuentas, tampoco entra al barrio, sino que apenas lo bordea, conduciendo su autom\u00f3vil, o viajando como copiloto mientras su esposa lo maneja, por aquella esquina por donde en su ni\u00f1ez arribaba desde el occidente portando en el bolsillo su “Juan Pagas”, la misma esquina en la que ya de la quinta Alejandr\u00eda no queda sino tan solo el refugio feliz de sus recuerdos.<\/p>\n
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Hace rato que se ha dado cuenta, por supuesto, de los cambios; hace rato que ha descubierto que no solamente \u00e9l ya no es el mismo, sino que tampoco es ya la misma su peque\u00f1a y apacible ciudad nativa, hoy transformada en aquella otra gran ciudad extendida y cada vez m\u00e1s poblada sin remedio, esa urbe an\u00f3nima que ya hace mucho tiempo dej\u00f3 de oler con disfrute la fragancia jabonosa de los sarrapios desprendidos de los \u00e1rboles, y los aromas de aquella tabacalera donde a los transe\u00fantes conversadores se les advert\u00eda lo de “Silencio, tabaco en reposo” y, por supuesto, el aroma seductor e inconfundible que desped\u00eda, desde los fogones encendidos y desde las olletas calientes, el espumoso chocolate de las cinco de la tarde.<\/p>\n
S\u00ed: en estos nuevos tiempos que dejaron bien atr\u00e1s los tiempos viejos, el hombre arriba desde el sur a una ciudad grande e impersonal que va creciendo inmersa en el desorden y la falta de amor por el terru\u00f1o, una ciudad que se agiganta d\u00eda tras d\u00eda con torres de babel que van oscureciendo el otrora firmamento azul celeste surcado por la m\u00e1gica blancura de los nimbos, una ciudad et\u00e9rea en la que seres que no har\u00e1n nada por ser buenos vecinos ni por intentar ser buenos amigos se aglomeran hura\u00f1os detr\u00e1s de puertas hostiles, cerradas siempre para el vecino y, con mayor raz\u00f3n, para el extra\u00f1o.<\/p>\n
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Ya se ha dado cuenta, apabullado por el peso abrumador del desencanto, que si se han multiplicado por doquier esas torres yertas y de arquitectura cada vez m\u00e1s anodina es porque de la ahora gran ciudad termin\u00f3 por apoderarse la tiran\u00eda del miedo y la zozobra.<\/p>\n
Y se ha dado cuenta de que, por esa misma raz\u00f3n, y porque ahora no gobiernan ni el amor ni la esperanza, apenas algunas de las hermosas casas que conoci\u00f3 en sus caminatas resisten todav\u00eda con estoicismo las acometidas del tiempo, de la pica y del buld\u00f3cer.<\/p>\n
Pero, as\u00ed mismo se ha dado cuenta de que tambi\u00e9n hasta esas casas supervivientes del desastre, hasta esas casas que se niegan a que tambi\u00e9n sobre sus terrenos, y m\u00e1s all\u00e1 del fugaz y melanc\u00f3lico reinar de sus escombros, lleguen a ense\u00f1orearse los edificios hacinados de quienes nada comparten diferente del espacio, hasta esas casas, digo, el miedo y la zozobra han llegado y, por ello, dominan a la urbe que lo vio caminar sin prevenciones y a sus cada vez m\u00e1s numerosos y distanciados habitantes, ya no el saludo ma\u00f1anero de quienes ayer se cruzaban cuando iban hacia el almac\u00e9n Sotomayor a comprar el pan o hacia el templo rojizo a escuchar la pr\u00e9dica del d\u00eda, ya no esa simpat\u00eda general que lleg\u00f3 a hacerle merecer el nombre de “La ciudad m\u00e1s cordial de Colombia”, sino la antipat\u00eda forzosa de las rejas carcelarias, de las rejas inamistosas detr\u00e1s de las cuales ahora se refugian los angustiados moradores de las viviendas que conservan con osad\u00eda la hoy peligrosa puerta hacia la calle queriendo con aquel encierro voluntario desterrar de sus mentes adormecidas y a punto de irse a la cama los enconosos embates de la incertidumbre frente a la sombr\u00eda perspectiva de la llegada nocturna del ladr\u00f3n furtivo, a quien, para desdicha de su tranquilidad, presienten todos que ya el polic\u00eda no persigue, ni la justicia castiga, ni la prisi\u00f3n espera.<\/p>\n
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\u00c9l sabe, adem\u00e1s, que hubo una vez un vendedor de pianos y de \u00f3rganos.<\/p>\n
Sabe que hab\u00eda nacido aquel vendedor de instrumentos musicales en un pueblecito al que amaba entra\u00f1ablemente, pero por cosas de la vida tuvo que salir de all\u00ed y termin\u00f3 viviendo en la capital, donde habr\u00eda de permanecer el resto de su existencia.<\/p>\n
Aquel hombre del relato \u2014lo recuerda muy bien\u2014 acab\u00f3 siendo vendedor de pianos y de \u00f3rganos y, entonces, aprovechaba el serlo para poner en pr\u00e1ctica, con aquellos teclados nuevos y relucientes, sus dones musicales.<\/p>\n
As\u00ed que ese hombre aprovechaba todos sus momentos libres para aprender a tocar cada vez m\u00e1s y m\u00e1s nuevas canciones. Aprendi\u00f3, entonces, a ejecutar pasillos, y valses, y bambucos, en fin, temas de su pa\u00eds, cuya interpretaci\u00f3n m\u00e1s tarde habr\u00eda de recibir el apoyo feliz de un violinista.<\/p>\n
Sabe que aquel hombre, aquel vendedor de pianos y de \u00f3rganos, hab\u00eda llegado a tener, en el decurso de la vida, la particularidad de comenzar su independencia personal en un lugar llamado “La Caba\u00f1a”.<\/p>\n
Sabe que “La Caba\u00f1a” era un sitio amable y concurrido a donde las personas iban los viernes y los s\u00e1bados a alegrar sus pensamientos y a echar al olvido preocupaciones y pesares vali\u00e9ndose del sortilegio incomparable de la conversaci\u00f3n y, desde luego, de la compa\u00f1\u00eda inseparable que les brindaba, no solamente el interlocutor sentado al frente suyo, sino la espuma sin igual de una cerveza.<\/p>\n
S\u00ed, claro, \u00e9l sabe que aquel hombre se llamaba Jaime Llano Gonz\u00e1lez.<\/p>\n
S\u00ed: aquel maestro que, sentado sobre un butaco de madera, dignific\u00f3 durante lustros la m\u00fasica colombiana y a quien habr\u00e1 de conocer m\u00e1s tarde, una noche de luces y de m\u00fasica, cuando sea el maestro el que est\u00e9 frente a \u00e9l vestido de esmoquin negro.<\/p>\n
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Pero sabe, igualmente, que hubo otro vendedor de pianos y de \u00f3rganos llegado tambi\u00e9n a la capital y proveniente tambi\u00e9n de su pueblecito natal; un hombre que aprovechaba los instrumentos nuevos y refulgentes ofrecidos en venta para practicar en ellos los aires aut\u00f3ctonos que le brindaban con generosidad las partituras; sabe que este otro hombre empez\u00f3 su decurso independiente tambi\u00e9n en un lugar llamado “La Caba\u00f1a”, pero no en la bogotana, en la que lo inici\u00f3 aquel otro, sino en la de aqu\u00ed, en la de esa Bucaramanga sesentera que, parado ah\u00ed, en el altar de la iglesia rojiza, con su esmoquin nuevo, ahora \u00e9l recuerda con nostalgia, una Bucaramanga que as\u00ed como presenciaba el volc\u00e1nico llegar de la Nueva Ola en la fuente de soda “Very Good”, de su carrera 15 con su calle 36, y que ve\u00eda irrumpir por doquier el “Yeah, yeah” de los mechudos embelesados con el sonido conquistador de las guitarras el\u00e9ctricas, tambi\u00e9n ten\u00eda garantizada la libertad de optar, en el dial de los radios transistores, por las notas de “Espumas”, de “Soberbia” o de “Brisas del Pamplonita”, pues a\u00fan en las ondas hertzianas los aires nacionales de las monta\u00f1as no hab\u00edan sido desplazados por la fuerza arrolladora del dinero y de un progreso musical y social mal entendido.<\/p>\n
Sabe que ese otro hombre se llamaba Salvador, Salvador Rodr\u00edguez Mantilla, el se\u00f1or de quien hablaban los ex alumnos del contiguo Colegio San Pedro Claver como un secretario excepcional, que escrib\u00eda a mano las calificaciones del alumnado, que utilizaba los dedos como calculadora para obtener los promedios por anotar y que en las aulas, como profesor de M\u00fasica y de Religi\u00f3n, les hab\u00eda ense\u00f1ado, con su misma particular pedagog\u00eda, tanto los intr\u00edngulis del pentagrama, la magia de los compases, los tiempos, las corcheas y las semifusas, como el valor, inconmensurable y sin dubitaci\u00f3n m\u00e1s trascendente, de la gracia habitual y de la gracia santificante.<\/p>\n
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Ah\u00ed est\u00e1 \u00e9l. S\u00ed, ah\u00ed est\u00e1 \u00e9l, parado al pie del altar y a su lado los m\u00fasicos que ha llevado, por su cuenta, como lo dispuso a\u00f1os atr\u00e1s el padre Arango. No ha podido contratar, como el cura paisa ofreci\u00f3 en su momento, al maestro Salvador Rodr\u00edguez, porque, para infortunio de sus afectos, para ese d\u00eda especial, cuando hubiese querido derramar todo su amor sobre el mundo fascinante de sus hermosos recuerdos, el maestro Salvador Rodr\u00edguez ya no est\u00e1 tocando su \u00f3rgano m\u00e1gico en su rinc\u00f3n de siempre, en aquel rinc\u00f3n inolvidable del inolvidable templo rojizo, ni lo est\u00e1 haciendo tampoco en ning\u00fan otro templo, ni en la intimidad que le brinda el tranquilizador refugio de su casa. El maestro se ha ido al Cielo de sus creencias irreductibles, a aquel lugar especial y maravilloso cuya existencia siempre, y con irreductible convicci\u00f3n, les predic\u00f3 a sus hijos, y a sus alumnos, y a sus amigos, m\u00e1s que con la dial\u00e9ctica persuasiva de su voz, con la argumentaci\u00f3n m\u00e1s convincente de su ejemplo.<\/p>\n
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Ah\u00ed est\u00e1 \u00e9l, s\u00ed, vestido de esmoquin negro. Sabe que en cualquier momento ingresar\u00e1 la novia. Que ingresar\u00e1 con su traje blanco, en todo caso no tan blanco como la blancura inmaculada de su alma. S\u00ed, sabe que en cualquier momento har\u00e1 su entrada por la puerta principal, por all\u00e1, por la puerta del fondo, por la inmensa puerta del oeste, y que entonces comenzar\u00e1 a caminar sobre la alfombra extendida a lo largo de la nave central, mientras el maestro Alfonso Guerrero y sus m\u00fasicos tocar\u00e1n la Marcha Nupcial de Mendelssohn, y los fogonazos incesantes que genere la toma de las fotograf\u00edas abrillantar\u00e1n su m\u00e1s cercano entorno, y la pesada c\u00e1mara negra que la filmar\u00e1 ir\u00e1 registrando su paso y el paso de sus acompa\u00f1antes, y amigos, familiares y feligreses la saludar\u00e1n de pie, y le tributar\u00e1n su bienvenida los ramilletes de bellas flores con los que han sido vestidas las bancas.<\/p>\n
No importar\u00e1, en \u00faltimas, que Salvador Rodr\u00edguez no est\u00e9 tocando el \u00f3rgano, ni que ya no transcurran los a\u00f1os 60: \u00e9l sonr\u00ede para sus adentros pues sabe que, por fortuna, todo ser\u00e1 siempre posible dentro del mundo impenetrable de los sue\u00f1os.<\/p>\n
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Ruitoque, Mesa de las Tempestades, \u00c1rea Metropolitana de Bucaramanga, lunes 16 de noviembre de 2020 <\/em><\/p>\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" El hombre ya no ingresa al barrio Sotomayor a pie como lo hac\u00eda ayer cuando era adolescente y anteayer cuando era ni\u00f1o. El hombre ya hace rato sabe tambi\u00e9n que en la esquina de la calle 44 con la … Sigue leyendo