Ya no hay diario que le dé campo a la lira,
nadie ofrece un especial de poesía,
no hay espacio para versos, prensa mía:
tu papel lo necesita la mentira.
En la radio el amor ya no suspira,
hoy se confunde lo vulgar con la alegría,
por las ondas ya no vas hasta Oceanía,
y escuchándote el país ya no delira.
La TV que este pueblo a diario mira
su cultura la incinera en una pira
de violencia criminal, lumpen e impía.
Y tú, Poesía, que jamás sales de gira,
pues no eres popular como Shakira,
tampoco sales de tu melancolía.
¡Gracias por compartirla!
